tag:blogger.com,1999:blog-55458357722159244492023-11-15T17:32:35.447+01:00Incoherentes. Diciendo incoherenciasWill Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.comBlogger46125tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-73351188102954267582017-10-26T03:18:00.000+02:002017-10-26T03:18:11.669+02:00Si no sabes sonréir,<br />
si nunca supiste.<br />
Si al blandir el ristre<br />
se pudrieron en gris<br />
los matices del almizlcle.<br />
<br />
Un amago de risa ensimismada,<br />
incesante aliento del poeta<br />
que a ciego tiento y sin talento<br />
no fue jamás dueño de nada.<br />
<br />
Y he ahí la virtud<br />
la puta incoherencia del tiempo,<br />
lo mismo que me movió a serlo<br />
redirigiome a tratar de ser eterno.<br />
<br />
Siendo más y menos a la vez,<br />
como la hierba en boca del burgués.<br />
antonomasia de justicia y de bandera<br />
con el sutil encanto del perder,<br />
ese que me pierde y reverbera,<br />
que mantiene digno el no crecer.<br />
<br />
No verán lo que yo vi<br />
nunca,<br />
ni lo hicieron ni lo harán,<br />
como la muerte en tiros en la nuca.<br />
punzante, aguda y cruda.<br />
Y más humana que el comer.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-74685717005520155122017-10-26T03:13:00.000+02:002017-10-26T03:13:14.410+02:00Junio.<div class="MsoNoSpacing">
Si pudiera narrrar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Explicarte lo vivido,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
sabrías de ambas dos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que ese polvo es mio,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
No sabes de esa métrica<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que agoniza en pleitesía<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pero sabes que era mia,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que en verde gritó “poesía”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Si del joder me hace volver.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que acalle viento,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y de paso algarabía<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que si es poeta para pienso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Lo es también para ambrosía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Muerte al saber, al querer y a la ignorancia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Si por aquí creesme leer:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
morir o dar venganza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
No estamos dispuestos a ninguna discrepancia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y es que el verso nunca fue silencio, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y si que fue verdades,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y si que fue un sinfín de necedades<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
sobre el renacer y el deshacer<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de multitud atrocidades,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de lo que te atreviste hacer. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
Y del saber que no me vale.<o:p></o:p></div>
Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-36109191806866057002016-10-07T09:19:00.001+02:002016-10-07T09:19:20.846+02:00Por si no sabeis qué pasa cuando no escribo,<br />
mi ego se ve sumiso,<br />
mi vendabal comienza a ser esquivo<br />
y los absurdos argumentos<br />
dejan de sentirse aludidos.<br />
La verdad que esgrimo viene de los intestinos,<br />
Parece que sin mierda no habrá versos míos.<br />
<br />Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-31973607110822584572015-04-04T23:49:00.000+02:002015-04-05T20:14:19.657+02:00Vuelta a la IncoherenciaNo hay más cera que la que arde<br />
y chorrea por los lados de esta vela<br />
mientras de camino quema,<br />
mi laringe hecha catástrofre.<br />
<br />
Qué pasará que ahora espera<br />
pero en infortunios se embelesa<br />
buscando la idea más perversa<br />
con el morbo de una estanquera. <br />
<br />
Fuera del paraíso encuentro<br />
la gracia que arde en fronteras<br />
cauterizando de raíz mis dudas <br />
devolviéndome a lo cierto.<br />
<br />
Incoherencia de realidades<br />
húmeda vuelta al juego<br />
la pausa antes del acorde<br />
del genial solo más lobrego <br />
con las piernas colgando del borde<br />
tiñendo de verde a fuego.<br />
<br />
De urgencia envío <br />
de inspiración en pura vena<br />
cuidado que al pensar me quema<br />
y no quiero ser soberbio<br />
<br />
El ritmo lo marca el aliento<br />
y las miradas se pierden en blanco<br />
mas lo confieso, seré franco<br />
esos mares merecen ésto.<br />
<br />
He aquí la estructura de mi duelo<br />
por la fuga de mi ego<br />
de volver dejó escrito algo,<br />
de la primavera, el celo <br />
y qué le dieran a un bastardo<br />
qué le saco a golpe de escalpelo.<br />
<br />
El color ya no me importa<br />
dentro de este acuerdo<br />
que polémico e inconexo<br />
en las noches descomporta.<br />
<br />
Ahora, recto en verso,<br />
y por supuesto en viceversa.<br />
Proclibe, se exacerba<br />
y en la normal sale convexo.<br />
La sucesión de lineas<br />
marca el final del texto<br />
el encabalgamiento en tiras<br />
de un poeta hambriento<br />
de puras y crudas experiencias<br />
lejanas de lamento.<br />
Miren el cierre de paciencia<br />
y la caida de su imperio<br />
de la vergüenza rancia<br />
putrefacta cuan dinero.<br />
<br />
Un último tiro de cordura<br />
y un trago de cemento.<br />
A la par del blues más lento<br />
a pesar de la ironía,<br />
de poesía, declárome convicto.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-85182096623770211752015-03-23T18:22:00.001+01:002015-04-05T14:12:00.029+02:00Tremendismo en espera.Ya perdí la apuesta,<br />
si no al salir el aire suena.<br />
Qué triste,<br />
qué nefasta esta condena.<br />
De quemarme vivo,<br />
alzaría el puño a dios,<br />
con ésta,<br />
prefiero arrancar mis venas.<br />
<br />
Elegir el no vivir.<br />
el testigo que no vino,<br />
las ganas de saber de ti,<br />
de la mierda y la protesta<br />
del incoherente sonreir.<br />
<br />
Tremenda estupidez inconexa,<br />
del absurdo físico por venir,<br />
de dependencia de momentos extrema,<br />
este poema al otro lado del Rif<br />
bajo un humo que en nube apremia<br />
un surrealismo de ausente carmesí.<br />
<br />
Libre me siento de llamarte perra,<br />
soltar las frases en barrena <br />
llena de rabia, de terrible berborrea.<br />
Joder si pudieses leer de mi.<br />
<br />
Como odio mi tronera<br />
vicio de bola negra,<br />
que en primera jugada pierda,<br />
que al cambio gane tu pereza.<br />
Despierta, colega<br />
que la vida no es tan buena<br />
perderte un ajedrez con dios<br />
es no querer entrar en mi cabeza.<br />
Olvida tus ideas<br />
y aclara tus impulsos <br />
vamos a reventar cabezas<br />
de las que parecen bustos.<br />
<br />
Y aún así...<br />
Sabes de las tardes sin horas<br />
y rompes preguntas incómodas<br />
para de cristales coronar la tapia<br />
qué esconde nuestra historia<br />
dónde tu locura espera<br />
que le birle de tu boca. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-91546771372052593362015-03-23T18:15:00.001+01:002015-03-23T18:15:06.232+01:00Detalle escritoVirgen del fracaso,<br />
cantaba Romerando,<br />
icono ya tedioso<br />
destartalándome el tejado.<br />
Qué perra...<br />
[Léase riendo]<br />
como símbolo de rabia<br />
de un poeta yermo<br />
que arado en mierda espera,<br />
que ésto se vuelva eterno.<br />
<br />
Mi pasivo agresiva gracia<br />
libre absoluta de falacia,<br />
mis de salir de casa ansias<br />
buscan de infancia libre historias.<br />
Rompe mi enorme tolerancia,<br />
perturba esta paz caótica.<br />
<br />
¿Lo notas?<br />
Ya no te acuerdas,<br />
será la edad<br />
o las peliculas de mierda.<br />
Antes lo imaginabas,<br />
¿Verdad?<br />
Las chorradas de volar,<br />
ahora más de vomitar.<br />
El alcohol nos hizo grandes,<br />
capaces de leyendas contar.<br />
Y qué le jodan a las flores,<br />
los cuentos quedaron atrás.<br />
<br />
No me quejo,<br />
ya no pienso<br />
y eso siempre es bueno.<br />
De fondo el fútbol<br />
humeando entre mis dedos.<br />
Podría vivir de ésto<br />
como de tantos otros sueños.<br />
Pluma en mano y caminando<br />
si de leyes este mundo<br />
no estuviera tan enfermo. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-21236243815978443752015-01-02T22:30:00.001+01:002015-03-20T18:32:19.987+01:00El verbo hecho versoPalabras que escribir<br />
un homenaje a lo incierto,<br />
una elegía para mí.<br />
<br />
Una efigie de cemento<br />
que se pierde entre su gris<br />
despacio y cada vez más lento<br />
en busca de ese bis a bis.<br />
<br />
Otra vez contento<br />
en la depresión del sinvivir,<br />
del whisky y los vinilos<br />
de bohemio este trajín.<br />
<br />
Largas horas de desierto,<br />
sobre de aburrida arena descenso<br />
más que a un vaso al puro infierno<br />
dónde descansa denso el tiempo.<br />
Si me cuelgo y no me suelto<br />
dejad que me asome a verlo<br />
hundirme entre las risas de pequeño<br />
de cuando a veces tenía miedo.<br />
<br />
El bajar de buses sin un plan<br />
a las calles sin un rumbo perturbar<br />
como la primera luz en mi pupila<br />
de este verde y largo caminar.<br />
<br />
Rota la voz ahora se proclama<br />
pendiente de guitarra desgarrar.<br />
Doliente firma su sentiencia<br />
la agonía alargará su final,<br />
de un ego libre de desidia <br />
que prefiere un martirio personal<br />
que el cuerpo desequilibre y joda<br />
el continente y nada más.<br />
<br />
Ahora libre si me pienso,<br />
me desquicio por estar suelto<br />
si me faltan los acordes<br />
parezco perder vuelo<br />
mas de mi cintura cuelgan<br />
los hilos de cientos.<br />
No caeran al frío suelo<br />
no mientras me quede aliento.<br />
<br />
Paro en mi desvan y arriba, <br />
ahí subida está mi pena <br />
que por qué la dejé sola<br />
dice que ya nada me perturba<br />
mientras hace las maletas.<br />
<br />
Maldigo y humeo,<br />
sonrío ahora que estoy solo.<br />
critico mi propia rima<br />
y aún así refleja todo.<br />
<br />
El que lo escribió era bueno,<br />
el verdadero artista detrás del genio,<br />
Bajo la razón se rige al tiempo<br />
del templo las cariatides que me dieron<br />
el jodido don del verso,<br />
el saciar mi pasión por ser eterno. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-28318354864474411362014-12-12T11:15:00.002+01:002014-12-12T11:15:35.901+01:00Cuento a mis despedidasHe vuelto a sucumbir<br />
a mis peores resacas,<br />
amanecer viendo que no<br />
anochecer pensando que ojalá.<br />
<br />
Qué pequeño parece ahora<br />
omo un niño, el valor,<br />
en su regazo se enrosca<br />
bajo su lluvia se pregunta<br />
si merecerá la pena.<br />
<br />
Despierta y abre los armarios,<br />
tuerce un poco cada cuadro<br />
aspira y sabe que no es malo<br />
echa el humo y sonríe.<br />
Son las once menos cuarto.<br />
<br />
Escupe en el hueco del ascensor,<br />
en su cabeza,<br />
se ríe de un calvo por ser calvo<br />
y si está gordo, mejor.<br />
<br />
Sólo él mira hacia arriba<br />
justo dónde empieza el cielo,<br />
le pierden los atardeceres gigantes<br />
de arenisca y pegamento.<br />
<br />Por allí dormida,<br />
una historia fría.<br />
Andrajosa y malherida,<br />
orgullosa de su nunca pleitesía.<br />
Sigue levantando la mirada<br />
para ver como la juzgan<br />
la compadecen o la obvían.<br />
<br />
Entre todos, nuestro héroe,<br />
con guantes de mendigo<br />
y nervios de alambre.<br />
<br />
Lo sabe,<br />
ahí esta su frase,<br />
su momento,<br />
su verso,<br />
su solo de bajo en un concierto...<br />
<br />
Me arrepiento,<br />
sucederá mil veces<br />
seguiré pensando qué lo siento. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-17370749353765077452014-12-09T01:36:00.000+01:002014-12-09T01:36:24.450+01:00Pequeño, en verso.He escupido en mis deidades,<br />
estas noches me siento bastante inestable<br />
penetrante en mis retales<br />
ahora intertes y destartalables.<br />
<br />
Te he extrañado sin probarte,<br />
embriagado me percato<br />
y todo resulta tan loable...<br />
sin embargo y como siempre<br />
he pecado de cobarde<br />
de lastimero y desobediente,<br />
de tus huesos un cofrade<br />
usualmente de penitencia libre y<br />
sin apenas humillarse.<br />
<br />
En mi lista ya no esperan<br />
las ganas de tachar primaveras,<br />
si es el último uso de razón que me queda,<br />
releerme estas letras,<br />
que nunca creí,<br />
recordadme.<br />
Aunque siempre fue mentira.<br />
<br />
Me desquiciaré si no me duele<br />
y me destruiré si no aparece,<br />
si es por mi hastío juro<br />
qué jamás volveré a creerme.<br />
<br />
Un contrato en verso queda<br />
contra mis incoherentes adicciones<br />
al esquive de la brega,<br />
al no hablar cuando la lluvia ruega<br />
o a soltar los abrazos cuando llegan.<br />
Por todo que volveré a liarla,<br />
por todo que será por no hacer nada. <br />
Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-88333250283058592762014-07-20T14:51:00.000+02:002014-08-20T09:59:59.615+02:00Ilusos abyectos.Reconozco mi hastío,<br />
acorde a mi tremendismo.<br />
Nada será igual<br />
mientras lucheis por lo mismo.<br />
Qué harto estoy de escepticismo<br />
cuando predigo lo que ya está escrito,<br />
que la luna desperdigue su abrigo<br />
y a la cara me digais que estoy vivo.<br />
Perdón por este summum de cobardía<br />
pero vi como desde aquí<br />
volvía a parecer viva,<br />
la estupidez del día,<br />
mientras la primavera<br />
parecía florecer,<br />
vi cómo triunfaba la sequía,<br />
en este campo de encinas<br />
se valora la resina,<br />
inutil en el florecer,<br />
permanente por rutina.<br />
Desde mi absorta retina<br />
se ven historias de cortesía<br />
de cómo una vez el destino<br />
te engañó creyendo que eras mía.<br />
Desafina esta melodía<br />
la más dulce de las manos<br />
que tiñeron la utopía.<br />
Imperfecto, magullado y asombrado<br />
renace un nuevo trazo,<br />
en esta eterna caricatura<br />
en la que nadie asume culpa<br />
mas no es culpa de quién pinta<br />
sino de la multitud de manos<br />
que quisieron esculpirla.<br />
<br />
Joder qué si,<br />
y aquí quedaría,<br />
perdonen por la insurgencia<br />
pero su nombre cita.<br />
<br />
Pendiente de rebeldía,<br />
obcecada en apatia<br />
desaliñada y enlazada,<br />
grita.<br />
Resuelto en entredicho<br />
de los sueños que hoy escribo<br />
cierren llenos de pena y cito<br />
"los versos más tristes ésta..."<br />
ni ninguna de las noches.<br />
conocieron jamás su ombligo.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-46351909600217040952014-07-18T20:02:00.000+02:002014-07-18T20:02:01.785+02:00VerdePerdió la inocencia que le hizo parecer mejor<br />
absorta en del resto la mierda<br />
de las estrellas se olvidó.<br />
<br />
Qué necia ahora que la mira,<br />
echa de menos la hierba<br />
dónde rodeados de gente se reían<br />
de los relatos que a solas escribían.<br />
<br />
Perra cómo la que más<br />
compraba su mirada los perdones<br />
con brillos de farolas<br />
que caían de entre sus bosques.<br />
<br />
Qué daría por volver a verme<br />
en las hojas que cubren sus pupilas<br />
que ahora cuentan historias<br />
tristes sólo por ser antiguas.<br />
<br />
Melancólicamente alegre<br />
trae recuerdos del verde<br />
de las primaveras que compramos,<br />
perdidos encontrábamos el norte.<br />
<br />
Ella arrastraba mi razón a su locura<br />
y yo ataba su locura al suelo<br />
banalizaba aquello que la molestara<br />
pero si me giraba la perdía de nuevo.<br />
Si pienso en ella ya no escribo<br />
y si no la traigo a mi cabeza<br />
siento a las moiras cortar mi hilo.<br />
Pequeña, vuelve a la caja donde vivo<br />
hasta que el mundo me vuelva a recordar<br />
que los perdones jamás serán míos. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-6558058096428718492014-02-19T03:47:00.000+01:002014-02-19T03:47:08.360+01:00PoesíaYo, que apalabré con tinta mis destrozos<br />
soy el renegado en tu memoria,<br />
yo, que mientras besas te enseñé a cerrar los ojos<br />
tengo que ausentarme en la historia.<br />
<br />
Pequeña y sola<br />
bajo una nube de versos caducos,<br />
aún busca cobijo desde que murió Lorca.<br />
Se anima perezosa si no ve a la luna sola<br />
y al ver poetas bajo el sol, llora.<br />
<br />
Me ametrallan las ideas y<br />
como siempre, ella<br />
recurrente y ambiciosa.<br />
Taladrante y cómoda<br />
si mi cabeza pernocta.<br />
En relatos malpensados<br />
la idea de que sea toma forma<br />
pasa la noche y ya no es cierto,<br />
como una cerveza sin gas por la mañana.<br />
<br />
Cada vez me escribe menos,<br />
aunque la pienso para que vuelva<br />
si no puede mi ingenio<br />
mi insomnio nos traiciona.<br />
Y que remedio,<br />
pactado con mi ego a fuego<br />
el plasmarte en papel sin miedo,<br />
dejar que me hagas diferente al resto.<br />
<br />
Huída entre mis planes<br />
pendiente de sensibilidades<br />
adicta a mis momentos más enfermos<br />
y a mis más eternas colguedades.<br />
<br />
Me deja soñar<br />
si lo he vivido primero,<br />
dejarme expresar<br />
y que sea un poco menos feo.<br />
Sonrío si se va<br />
sólo por haberla visto despertar.<br />
Poesía eres en metáfora,<br />
poesía serás en realidad.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-77253605432953354302013-11-29T14:23:00.000+01:002013-11-29T14:30:51.756+01:00Estrofas abandonadas.Se vuelve realidad el caos<br />
y no caótica la realidad<br />
liberando mis males en sudores<br />
que no dejan al aire respirar,<br />
destilando dentelladas de amargar<br />
dormí mis pesares al vagar<br />
guiándome por mi mala estrella<br />
que ahogada por farolas<br />
su luz no llegó jamás.<br />
<br />
_________________________________________________________________<br />
<br />
Me hablan del poder de mariposas<br />
que con su batir de alas trastocan<br />
la realidad de forma caótica,<br />
qué me vais a contar<br />
si con mi hablar se forman huracanes,<br />
que entre sábanas ahorcan<br />
las ganas de arrancarte de la boca,<br />
la saliva que me ahogue,<br />
que me diga que ella también llora.<br />
<br />
___________________________________________________________________ Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-62848199992385114162013-11-29T14:21:00.003+01:002013-11-29T14:21:53.053+01:00Sigo.He caido con dedicación,<br />
una vez tras otra a ostias con la razón,<br />
decaído más de lo esperado<br />
sin vistas a un futuro mejor.<br />
<br />
Volver a odiar mi techo,<br />
así como un cielo tan manchado<br />
de luces que no saben lo que quiero,<br />
preocupadas en absurdos monumentos,<br />
olvidándose más allá de sus cabezas,<br />
de un espectáculo eterno. <br />
<br />
Y es que sigue deslumbrándome lo que no debiera,<br />
verte beber cerveza,<br />
toser por la mañana quejándote de un noche perra.<br />
Mientras, huele a café,<br />
a humo y a un aliento que no espera<br />
que enfríe la rutina esta locura<br />
y volvamos a una vida que se enturbia.<br />
<br />
Sigue gustándome escuchar,<br />
olvidarme de la admiración,<br />
que mi ego no se endulce<br />
al tocar esa canción.<br />
Ser yo quién se muera,<br />
se desquicie y se pierda,<br />
tener la inspiración tan fácil que me duela,<br />
quiero tener que hundirla y no buscarla<br />
en los mismos ceniceros que trajeron tu fragancia.<br />
Ser por una vez yo el pequeño y roto,<br />
que despierte una ternura<br />
sólo encontrable en tus ojos<br />
perdidos a la vez en descubrir que tramo,<br />
porque nunca antes ésto había pasado.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-43230721174916705342013-11-14T00:27:00.000+01:002013-11-14T00:27:34.834+01:00NarradoYa no creo en ella y se sienta al borde de la cama,<br />
se pierde entre inútiles acordes de esperanza y mira,<br />
la canción que siempre funcionaba no despierta nada,<br />
la mirada perdida aunque ensimismada<br />
parece en sus delirios no tener más que buscar.<br />
<br />
Coloca mis brazos en su ombligo,<br />
su columna en mi pecho trata de grabar historias<br />
que un día me hicieron sentir vivo.<br />
Entretejidos los tobillos.<br />
Siento las caricias de las yemas de sus dedos.<br />
Siento...<br />
<br />
Rendido entierro mis penas en su pelo,<br />
noto el balanceo al ritmo de una canción de Extremo<br />
su mano a la altura de mi hombro ofrece un juego,<br />
perderme más allá de lo que consideran bueno.<br />
<br />
Ya no veo y pienso,<br />
sé que lo hace por mi bien,<br />
acalla mi cabeza con un beso<br />
y me pierdo.<br />
<br />
Veo tan llenas las banderas de cemento,<br />
alquitranadas todas las sendas,<br />
noticias ceñidas a fronteras,<br />
balas en libre comercio... <br />
Y fuera, perdido, un pequeño resquicio,<br />
disfrazada de relato una noche en algún sitio,<br />
mira encandilada una historia<br />
de las que nos creíamos cuando éramos más niños.<br />
<br />
<br />
Mañana ese recuerdo será un cuento<br />
y cuando lo añore será poesía.<br />
Volveré a perderme entre versos para coger el sueño,<br />
volverá a cambiar la escenografía<br />
porque sigo sin creer en ella<br />
aunque, siempre dije que lo haría.<br />
Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-91830470246918935052013-09-19T14:54:00.001+02:002014-08-03T19:35:02.293+02:00A mis relatos.Ella ríe, zascandilea y piensa,<br />
ella siempre piensa,<br />
jamás sabe pero siempre cree<br />
y su creer me hace dudar<br />
ha sido desde niña hasta lo que es ahora,<br />
imposible, imposible y nada más.<br />
Ni si quiera creo que exista,<br />
pero pensar que yo pueda creer me hace dudar.<br />
Ahora se para y cuenta las baldosas que nos separan,<br />
vuelve a reir,<br />
quien me iba a decir que realmente pudiera ser así,<br />
tararéa canciones de La Fuga<br />
y sabes que es por ti.<br />
Habla y habla,<br />
y sus silencios son tu única forma de huir<br />
de algo que parece perfecto<br />
y nunca va a tener fin.<br />
Llegar a casa es secundario<br />
y las broncas no te hacen sufrir. <br />
<br />
Escondes el cigarro y miras<br />
al chaval del banco ensimismado en la farola,<br />
debajo de la lluvia sin paraguas<br />
caminas y lo dejas atrás.<br />
<br />Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-42695892920931575012013-09-19T14:33:00.000+02:002013-09-19T14:33:22.277+02:00SeptiembreVuelvo al curso en septiembre<br />
perdido en retos de ser persona<br />
me acordaré de lo de siempre<br />
mas lo que tengo es el ahora,<br />
perdido en esta triste sinfonía,<br />
entre silencios, arpegio de elegía.<br />
<br />
La mesa llena de letras inconclusas,<br />
no quieren volver a versos sobre musas,<br />
pero añoran la facilidad de dejar volar<br />
las ideas sobre absurdas nubes rosas.<br />
<br />
Los relatos que dejó mi niñez<br />
se tornaron en letras de Marea.<br />
Mezclé lo de la mierda del corazón<br />
con lo de morirme por tus bragas.<br />
<br />
Quiero escribir del trasnochar<br />
de un banco, una farola y tu caminar,<br />
después un cruce de miradas,<br />
nada más.<br />
Y quiero escribir del despertar,<br />
de no conocer a la gente de las fotos<br />
que en la pared forman un <i>collage</i>,<br />
después un café y un silencio incómodo<br />
un beso y muchas veces,<br />
nada más.<br />
<br />
Añoro crear estos recuerdos,<br />
coger una sensación que al quemarla<br />
se derrita en tu ombligo<br />
lacrando en caricias una historia<br />digna de hacernos sentir vivos.<br />
Desechar palabrería y convenios sociales<br />
pasar de las miradas a despedidas en portales,<br />
quiero ver a mi vergüenza esperándo <br />
porque una vez más vuelvo a llegar tarde.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-70079491998720874722013-05-09T12:43:00.002+02:002013-05-09T12:43:29.510+02:00Cómo tantos.Cada día espero menos del mundo,<br />
me equiparo, paro y recuento,<br />
no me sale ser peor que ellos.<br />
Prepotencia a golpe de realidad<br />
cansina existencia sin mayor recompensa<br />
que la que yo mismo me he de buscar.<br />
<br />
La princesa está triste,<br />
que le jodan.<br />
Que desespere mientras necios acuden a su altar.<br />
Yo ya no busco aprobación ni recompensa<br />
¿Mi felicidad? Rebajar expectativas,<br />
reducir y simplificar.<br />
Apagar mi lucidez si se cuela por la ventana,<br />
que me deje dormir<br />
no sea que de vivir me entren las ganas.<br />
<br />Insaciable esperanza,<br />
a qué juegas ilusa desesperada,<br />
no quedan cervezas y se torna ensimismada<br />
a dónde antes lucía mi mala estrella<br />
que ahora se ha quedado en nada.<br />
Vuelve a la cama,<br />
piensa que mañana será otro día.<br />
La miro y sonrío mientras sueña<br />
Espero que ese "otro día"<br />
la pueda despertar.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-25089031503703291272013-03-20T02:56:00.000+01:002013-03-20T02:56:32.088+01:00Primer epílogo.Malditas horas en malditos momentos<br />
que no han querido esperar al final del cuento<br />
versos encendidos sin remedio <br />
sobre cómo tu cabeza les jodió el vuelo.<br />
<br />
Ansía,<br />
desgrana,<br />
desespera,<br />
incomprensible la jugada<br />
de no morirme por tus bragas.<br />
Cuando todo el mundo dice ser diferente,<br />
es error común que al que lo sea realmente<br />
se le juzgue igual que al resto de la gente...<br />
Igual.<br />
Absurda palabra que jamás debió ser inventada...<br />
Y aún así no te crees equivocada,<br />
no lo crees pero sabes que la gente muere por tu boca,<br />
la misma que cuando te da por pensar destroza,<br />
que no supo arrasar los restos<br />
de la elegía que ansía ser soneto,<br />
libre de la mierda de un poeta<br />
que todavía no está muerto<br />
porque sigue necesitando escribir<br />
para olvidarse de sus lamentos.<br />
<br />
Se levanta ahora envenenada<br />
la confianza entre harapos demacrada,<br />
tambaleante porque la humanidad no es nada<br />
apaleada por un pasado que se ríe a carcajadas<br />
que borracho dejó al presente sin mañana<br />
en la que no se arrepienta de resaca.<br />
<br />
Me quedo con la idea de que es lo que eres,<br />
humanidad, pasado y nada.<br />
Deshechos en forma de enseñanza,<br />
un escarmiento crónica de una historia negra.<br />
Hoy he quemado el último papel para olvidarte,<br />
con la misma cerilla que prendió las medias que olvidaste<br />
metáfora de que no pudiste controlarme.<br />
<br />
Hoy he visto a mi cordura derribando la cariátide,<br />
que mi locura levantó en septiembre.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-63951139556254870442013-01-30T23:36:00.002+01:002013-01-30T23:36:40.167+01:00A los 20 años.Dormía entre sinfonías de humo<br />
por poder subir al cielo<br />
y olvidarse de las mierdas<br />
que tiene que contar el suelo.<br />
Cierra sus ojos inconsciente<br />
para darse cuenta<br />
que empieza a respirar pausadamente.<br />
Anhela el orden que tanto odió<br />
el eterno aburrimiento<br />
de cuando las cosas van mejor,<br />
felicidad de tarde de verano,<br />
libre de impuestos<br />
por dejar jugar al corazón.<br />
que bombea calmado ahora<br />
intentando arreglar lo que empezó.<br />
Incompetente, bastardo, desleal,<br />
se oye a la mente gritar<br />
en lo que el corazón disimula y piensa<br />
en cuando podrá volverla a cagar<br />
Se siente payaso,<br />
le toca a su cabeza veinte años más.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-20034064547643891242013-01-30T17:30:00.000+01:002013-02-05T18:05:28.798+01:00Para ellosPierde sentido el brutal idilio<br />
dónde decidiste llorar absurda<br />
dejando campar tu desmesura,<br />
por rechazar hablar con el diablo<br />
para cortar las alas sin vuelo<br />
que lastran a los hombres buenos,<br />
muestra de ideales marchitos e imperfectos<br />
basados en la promesa de un futuro cielo.<br />
<br />
Danzad idiotas,<br />
al son de vuestras propias cobardías<br />
de no saber decir que no a la injusticia<br />
de que siempre el orden vuestras vidas rija.<br />
<br />
¿Vidas?<br />
Llamadlas ironías,<br />
nacer para morir,<br />
sin saber qué entremedias había.<br />
Estudio, trabajo, dinero...<br />
Monotonía.<br />
Tristeza y cansancio primero,<br />
si queda tiempo, alegría.<br />
<br />
Pudríos joder,<br />
quedaos en vuestra mierda,<br />
dejad a quién quiera ser,<br />
que sea.<br />
Y a quién quiera morir,<br />
que siga vuestras vidas. Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-88831060965676611392012-11-06T20:02:00.000+01:002012-11-06T20:02:00.904+01:00Promesa cumplida.Seguiré llevando mi estupidez por bandera<br />
aunque me cueste por ello perder la cabeza<br />
filosofía de cuerdos,<br />
locos ante la vista de los presos<br />
de un sistema estandarizado<br />
dónde salirse de la línea nunca es ejemplo.<br />
<br />
Reposa sin embargo su pelo,<br />
meciéndose entre lo común <br />
y lo que escrito, se hace eterno,<br />
esclava de recuerdos lastimeros,<br />
renegada de estereotipos modernos. <br />
Virtudes sucumbidas a defectos,<br />
que otros clavaron en su cielo,<br />
de alguien que no vale más que todo esto,<br />
porque no hay cojones a ponerle precio.<br />
<br />
Y es que tiemblan las aceras<br />
cuando muerde en el cuello,<br />
mas la primavera se pudre en inviernos,<br />
cuando la cautivan los lamentos.<br />
<br />
Muere el blanco de sus ojos,<br />
en el negro de un futuro que no es cierto,<br />
en un presente que no entiendo,<br />
en un pasado que al nombrarlo<br />
nadie se atreve a creerlo<br />
<br />
Se perderán entre la niebla sus caderas,<br />
en busca de un "lo siento"<br />
que no merecía la pena.<br />
Supongo que desde aquí<br />
se ven las cosas de otra manera,<br />
supongo que solo yo veo lo bueno<br />
y que a ella se lo tapa toda esta mierda.<br />
Supongo que esto no es más que palabrería<br />
de un poeta juzgado por sus pifias<br />
que a los perros me eche,<br />
hecho trizas,<br />
que yo dejé mi promesa cumplida.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-27888911030005005692012-08-09T14:21:00.000+02:002012-08-09T16:54:16.224+02:00Silent HillNo es novedad que el mundo me asquea,<br />
quizá sí que las ganas de vomitar,<br />
afloren de verdad<br />
cuando mis pies tocan la tierra.<br />
<br />
Será que hoy me he levantado cuerdo,<br />
que no tenía que preocuparme de una resaca<br />
y han sido mis ideas<br />
las que han taladrado mis entrañas.<br />
<br />
Idiotas, ineptos y descontentos<br />
se agolpan a quejarse de su cuerpo,<br />
envuelto en la vida<br />
que ellos mismos eligieron.<br />
<br />
Mientras, los muertos se retuercen recelosos<br />
de compartir historia con un rebaño de paletos<br />
que no saben diferenciar entre amor y celo,<br />
que no saben siquiera llorar leyendo.<br />
<br />
Hoy me he perdido entre la mala ostia<br />
que crece en los cimientos de las horas,<br />
no muertas,<br />
sino a sí mismas aniquiladas<br />
ante la sanguinolienta carnicería de chorradas<br />
que son capaces de soltar a carcajadas<br />
arremetiendo incesantes a brutal carrera<br />
por verse después arrodillados ante una bandera.<br />
<br />
Hoy escribo para demostrarme que yo sé,<br />
para compadecerme de los que no pudieron aprender,<br />
para ensañarme con los que no quisieron saber<br />
que se pudran si no lo están ya haciendo<br />
ante una existencia tan banal<br />
que ni siquiera de recordar,<br />
son capaces ellos.Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-28358024011495734302012-07-31T17:21:00.000+02:002012-07-31T17:21:21.686+02:00Faltaba que rimar<br />
<div class="MsoNoSpacing">
Pedían mis labios,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Los que añoraban tu cuello<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mordiscos envueltos <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
en el reflejo de tu pelo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que para cuando rondaban hojas secas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Nos escondíamos entre la nieve de un febrero<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que enfriaba mis ideas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
cuando las calentaba tu cuerpo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que tejía sabanas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de sudor en el fuego<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Del crepitar del colchón <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
donde yacíamos muertos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
De lo querido a lo temido <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
pasando por lo sórdido,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pues temíamos el final <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de este largo invierno…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Quien me iba a decir <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que no cubrirías mi mechero<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Cuando en los fríos parques <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
preparásemos un vuelo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y sí, lo sabía <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que de aquello lo real era mentira<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que cuando volviera campanilla <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Jodería el imaginario mundo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Donde de los ojos te escondía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que le voy a hacer si apague mi conciencia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
En los sucios ceniceros de algún bar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Donde el suelo huele a cerveza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y al anochecer todavía te dejan fumar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Ahora pierdo mis horas en esperas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jamás terminan de esperar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Las palabras que ahora riman <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Resquebrajan mis dientes al rechinar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Cuando no es el filtro de un cigarro<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
El que entre ellos intenta deslizar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y que le hago si cuando se llena el cenicero<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Siempre tengo al lado un puto vaso,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Con el fondo lleno de cerveza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Hirviendo al compás <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de la sangre de mis venas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que crepita hacia mis amarillentos dedos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Cuando me agarro un nuevo ciego.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Ciego para olvidar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que me acuerdo de cada susurrar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
De tus versos entre cielos <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
por los que echo de menos pasear<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pero como guerrero fui,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
como guerrero vuelvo a caminar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Entre los restos de las dunas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
De lo que fue nuestro
oasis particular<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que cuando entre tus labios y los míos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Faltara que rimar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Sabía que yo sería el más jodido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y tú la que me jodería más.<o:p></o:p></div>Will Etxarroahttp://www.blogger.com/profile/13913279883915179187noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5545835772215924449.post-46237262330416438132012-05-07T11:04:00.002+02:002012-05-07T11:04:51.787+02:00Qué jodida eres Luna<br />
<div class="MsoNoSpacing">
Qué jodida es la Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que entre necios se digna a pasear,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Con la tez plata<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y los ojos de dulzura<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que de verdes <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
se atreven a calificar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jodida es la Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que me llama para maullar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Entre los tejados me cuenta sus penas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
de los idiotas que la dejaron escapar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jodida es la Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que hay veces que no se atreve a brillar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y aunque la asusten un puñado de estrellas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Sabe que el perro más verde, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
no la deja de mirar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jodida es la Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jamás se ha dejado acariciar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Cuando las letras en forma de pecas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Narran el cuento de su ansiada libertad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que jodida eres Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que sabes que mañana tengo que madrugar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que podría escribir mil y una rimas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
De que nunca te voy a abandonar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pero lo dicho, ya dicho está.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Así que qué te jodan Luna,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Que todavía muchas noches <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
te voy a tener que aguantar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Para la jodida Luna, del jodido perro más verde.<o:p></o:p></div>
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