Reconozco mi hastío,
acorde a mi tremendismo.
Nada será igual
mientras lucheis por lo mismo.
Qué harto estoy de escepticismo
cuando predigo lo que ya está escrito,
que la luna desperdigue su abrigo
y a la cara me digais que estoy vivo.
Perdón por este summum de cobardía
pero vi como desde aquí
volvía a parecer viva,
la estupidez del día,
mientras la primavera
parecía florecer,
vi cómo triunfaba la sequía,
en este campo de encinas
se valora la resina,
inutil en el florecer,
permanente por rutina.
Desde mi absorta retina
se ven historias de cortesía
de cómo una vez el destino
te engañó creyendo que eras mía.
Desafina esta melodía
la más dulce de las manos
que tiñeron la utopía.
Imperfecto, magullado y asombrado
renace un nuevo trazo,
en esta eterna caricatura
en la que nadie asume culpa
mas no es culpa de quién pinta
sino de la multitud de manos
que quisieron esculpirla.
Joder qué si,
y aquí quedaría,
perdonen por la insurgencia
pero su nombre cita.
Pendiente de rebeldía,
obcecada en apatia
desaliñada y enlazada,
grita.
Resuelto en entredicho
de los sueños que hoy escribo
cierren llenos de pena y cito
"los versos más tristes ésta..."
ni ninguna de las noches.
conocieron jamás su ombligo.
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